Bruno Lúcio de Carvalho Tolentino (Rio de Janeiro RJ 1940)

Instado por um ferrenho antitropicalista, respondi com o seguinte soneto:

SONETO 533 GENIALÓGICO

Não brigo com baianos ou concretos
por causa de paulistas ou troianos,
nem brigo com tupis ou paulistanos
por causa de antropófagos diletos.

Só brigo por mim mesmo e meus objetos
exóticos, insólitos, insanos,
que não acham piloto noutros planos
e são dos regabofes só dejetos.

Sou individualista por demais
e menos engajado que um vidente,
de vez que cego estou... para os normais.

Mas como sou humano, de repente
alguém também sem mestres e sem pais
me esbarra e reconhece por parente...

Essa atitude independente se torna particularmente adequada ao caso Tolentino, tantas as polêmicas que protagonizou entre proponentes e oponentes desta ou daquela corrente. Friamente observando, a poesia de Tolentino, com todas as Medusas e Minotauros emoldurados por primoroso arcabouço formal, resistiria tranqüilamente ao crivo dum estrangeiro que compendiasse nossa literatura (e sou, mais que estrangeiro, quase um ET) mesmo sem a espuma em que o poeta (se) debateu, donde justificar-se uma seleção de sonetos como a que se segue.

O NARRADOR CONFESSA
A SIMBIOSE DAS ALMAS

(Não é assim que ele fala;
não é o sotaque, o acento
de quem vive — e mata — à bala.
No entanto, todo lamento

vindo dos porões da alma,
por mais delirante e horrendo,
acaba se parecendo
à música algo mais calma

das dores transfiguradas.
Meu Numeropata disse
toda espécie de sandice,

algumas logo adotadas,
musicadas pelas minhas:
mexerico entre vizinhas...)


O MONSTRENGO

"Tive tudo o que quis, e o que não quis
também, é claro; mas ressalvo a audácia
com que arranquei à pedra da desgraça
uma felicidade de infeliz;

martelei pedra viva e dei-lhe a face
que esculpi: tive assim, não o que quis,
mas o rosto que tenho, traço a traço,
fui eu que o inventei, fui eu que o fiz!

A Medusa morreu: matei-a eu
e a espécie de Perseu que fiquei sendo
não foi a ilustre morta que me deu.

Fui eu mesmo que fiz este monstrengo,
o inútil monumento é todo meu.
Eu, modelo, martelo e monumento!"


O ESPÍRITO DA LETRA

"Ao pé da letra agora, em minha vida
há a morte e uma mulher... E a letra dela,
a primeira, me busca e me martela
ouvido adentro a mesma despedida

outra vez e outra vez, sempre espremida
entre as vogais do amor... Mas como vê-la
sem exumar uma vez mais a estrela
que há anos-luz se esbate sem saída,

sem prazo de morrer na luz que treme?!
O monstro que eu matei deixou-me a marca,
suas pernas abertas ante a Parca

aparecem-me em tudo: é a letra M,
a da Medusa que eu amei, a barca
sem amarras, sem remos e sem leme..."


A QUEDA (4)

"Quando tudo era brisa no arvoredo,
fuga no mato, jogo de menino,
pousei a mão no fogo feminino
e acabou-se de vez todo brinquedo,

tudo virou fogueira. Tive medo.
Tive a visão que ofusca o peregrino,
tive a rosa no alvor do seu segredo
e um terror indiscreto e repentino

como o dobre do Ângelus no ar.
Mas um anjo caído é um moribundo,
mal se convence que caiu, vai dar

no ponto mais estranho deste mundo,
no avesso do jardim perdido: ao fundo
o roseiral que arde sem queimar."


A CORÇA

"Demorou-se a crescer entre meus braços
a ninfa proverbial e peregrina
que embriaga os sentidos e alucina
os olhos assombrados como escassos

para conter a imagem que os domina.
O fantasma ideal desses abraços
prolongados e breves como a sina
da coisa moritura, os olhos baços

refletiram-no enfim, mas como a poça
em que pousa de leve a lua alta.
Foi tudo confusão. Ah, mas que força,

que graça delicada e tão estática,
que elegância de estátua tinha a corça
que fingia escapar em sobressalto!"


LEGADO DE ÁCTEON

"Pelo banho silvestre da Artemisa,
pela nudez da lua, o perdigueiro
enlouquecido, estraçalhando a brisa...
O dente do desejo é traiçoeiro

e sempre tão urgente e tão ligeiro
quanto incauto: a surpresa diviniza,
mas o corpo, esse é feito do braseiro
mais breve e tudo, tudo vira cinza!

A luz que te alucina não precisa
de ti. Não, não te chegues tanto à beira
da perfeição, ou nunca cicatrizas.

Pobre quem se descobre o companheiro
do eterno de repente e sem aviso,
que o eterno neste mundo é passageiro."


REMORSOS

"Esplendor, geometria do perfeito,
que te deste ao delírio que se enfia
num corpo, à soluçada parceria
de uma alma que se esbate contra um peito,

e desfolhaste, sem melancolia,
gota a gota de sal sobre o meu leito,
as pétalas mais brancas da alegria,
simulacros do sol no corpo eleito;

graça que uniste os lábios da ferida
no beijo da alma livre e penetraste
o coração da noite apetecida,

graça frágil do tronco quase haste,
beleza, esfinge breve e proibida
que eras surda e que nunca perguntaste."


O GNOMO

"Não necessito mais contradizer-te,
minha alegria, me deixaste só
como a um gnomo empedernido, inerte
entre o gradil e a névoa de ouro em pó

de mais um redundante, rococó,
fátuo cair-do-sol... Que mais dizer-te?
Que um vaga-lume ou outro mais solerte
vem visitar-me por engano ou dó?

Nada há mais a dizer, minha alegria...
Bem que eu gostava de brincar de roda,
mas fui virando estátua e noite e dia

vou te imitar aqui, sozinho, à moda
dos gnomos de pedra... Ah, quem diria,
há imitações que duram a vida toda!"


A MOLDURA VAZIA (4)

"Hoje sei que o desastre está completo:
não olhar-te nos olhos é impossível.
No mundo inteiro e até neste soneto
anda o teu nervo ótico e o visível

é teu, a parasita como enxerto
subindo por um tronco inamovível,
pelo tronco de pedra que é o meu peito.
Deita-te nele ainda, imperceptível,

e eu sinto a olho nu aquele jeito
que tinhas de me olhar. É bem possível
que mesmo do outro lado do imperfeito

nossos olhos se encontrem: o invisível
também é coisa tua, o último leito
em que hei de ver-te nua e inacessível."


ÍMPAR

"E eu, que odeio tudo o que recordo
em meu penoso, sórdido exercício,
a harmonia mais frágil que difícil,
mais passível de encanto que de acordo;

eu, que hoje escuto o rouxinol e o tordo
entre grades e névoas, desde o início
sabia que a beleza é um precipício
e que o mesmo Verão consume a cor

do efêmero que acende... Eu, que aceitando
a imperfeição de tudo iria dar
com a perfeição moral de vez em quando,

agora, aqui, na luz crepuscular
deste lugar vazio, tenho um bando
de visões, só não posso ter um par."


A VIDA TODA DE COSTAS (1)

O poeta que cantou Jeanne Duval
conheceu nossa herança desastrosa
pelo que é: a doença da rosa
cognitiva, a contínua flor do mal

ancestral, que à delícia sanguinosa
deu nova força sacrificial.
Baudelaire, nossa "mater dolorosa",
à sombra de um furor sacramental

confessou seu degredo e confessou-se
nele e por ele: ao abraçar o abismo
como um salgueiro triste, dele trouxe

o canto comovido que ele quis
nefando, desolado e agridoce
como a dança macabra do seu cisne.


A VIDA TODA DE COSTAS (6)

Tudo é memória. Porque a vida corta
constantemente o tempo em dois, de instante
a instante é procissão itinerante
em busca de si mesma. A cada porta

(um labirinto é assim, desconcertante,
cheio de portas...) cada imagem morta
vai resumindo a vida e não importa
que o monstro não se mostre ao visitante

do longo corredor que recomeça
a cada vez que acaba, ninguém nunca
há de olhá-lo nos olhos: a cabeça

pendente deixa à mostra só a nuca.
De costas, ruminando o que perdeu,
o Minotauro é como tu e eu.